tuko

Destino marcado

2011-01-23T23:16:00.003-03:00

No le temo al fin del mundo. En definitiva, si todo se acaba, egoísmo mediante, se acaba para todos. Sin sufrimiento, sin ayer y sin mañana. La idea de vivenciar el final me seduce.

Imagínense, ver el final de todo. Claro está que no podríamos contarlo, debatir las causas, analizar las consecuencias; pero qué más da. No creo que lo vea.

Le temo a la soledad. A vivir sin vos. Al fantasma de ese fracaso que no quiero conocer.
Qué dolor. Qué agonía. Sería la perfecta acepción de la "lágrima".

Soy un porfiado, un reincidente, un enamorado. Mi destino está marcado.

Nunca dejes de buscar.

Unos locos lindos

2010-10-17T23:30:00.003-03:00

Esta es la historia de gente común, pero distinta, de unos cuantos locos.

“Un loco deja de serlo cuando su idea se hace realidad”, leí por ahí. Cuánta verdad.

En sociedades como la nuestra es difícil imaginar que alguien haga algo desinteresadamente, sin querer sacar provecho alguno de la situación a la que se enfrenta. Para eso están estos locos.

Locos idealistas que buscan la igualdad social. ¡Ja ja!

¿Qué se creyeron estos ingenuos? ¿Que pueden cambiar el mundo? ¿Que pueden desaparecer las sociedades de consumo? ¿Creen acaso que van a acabar con los prejuicios, el egoísmo, la hipocresía y la desigualdad?

Si. Nos lo creímos… buscamos justamente eso. Y no vamos a parar hasta conseguirlo.

Es por esto que nosotros, los locos, tenemos un nombre común: Voluntario; somos parte de una misma familia: Un Techo Para Mi País; y tenemos un mismo objetivo: ayudar a erradicar la extrema pobreza en Argentina y Latinoamérica.

Cuando los locos vamos a los barrios a detectar, a construir, a la juegoteca con los nenes, a los talleres de oficios, a las charlas o simplemente a visitar a las familias, se nos llena el corazón.

Se nos llena el corazón al terminar de darnos cuenta que, como diría Manu Chao, “Todo es mentira en este mundo”. Todo menos esto.

Esta realidad. La realidad de la injusticia, de la desigualdad. La realidad de las familias que no tuvieron las mismas oportunidades que nosotros, que no tienen acceso ni al agua, mucho menos a la educación, pero sí a la esperanza.

Ese es nuestro motor, nuestro alimento. Las sonrisas de los chicos a los que les damos un hogar lejos del barro y de la lluvia; los llantos de padres desesperados por poder progresar y contar la tranquilidad de que sus hijos se enfermarán un poco menos; la ilusión de poder salir a conseguir un trabajo digno; y la confianza de saber que un cambio es posible.

Estos locos, nosotros, estamos contribuyendo para lograr un cambio. Dejamos de lado ciertas cosas, resignamos otras, porque tenemos la convicción de saber que esto es lo importante. Que nada nos detenga. Por favor.

Es esencial que sigamos adelante. Que sigamos contagiando y confiando en que, detección a detección, construcción a construcción y más que nada, que de familia a familia, podemos cambiar la realidad. Esta es la realidad y está en nuestras manos cambiarla. Juntos podemos ayudar a quienes más nos necesitan.

Si no vale la pena esto, no vale la pena nada.

Gracias locos, a todos ustedes por contagiarme esta mágica locura.

Ojala, el mundo estuviera un poco menos… pero un poco más loco.

Les habla una persona que supo estar desesperanzada.

Voyeur

2010-10-04T23:55:00.004-03:00

Dicen que hay miradas que valen más que mil palabras. Si bien no me gustan las frases hechas, es innegable que, no sé si existen las brujas, pero que las hay, las hay.

Intentar comprender ciertos momentos denota nuestro lado más iluso. La percepción de los sentidos del otro, de sus electrizantes vibraciones internas, que emanan intenciones sudorosas.

¿Cuántas cosas querés? ¿Eat here or take away?

¿Hasta dónde querés llegar? ¿Me querés romper la psiquis? Te vas a enamorar.

Basta, paremos, sigamos. No me hables, no me sirve. Gritame.

Decime que todo se desvanece, que sólo queda tu mirada. No dejes nunca de mirarme, alimentame, dame tu sed.

Huí o quedate a vivir.

Aire

2009-09-01T21:45:00.005-03:00

Hace ya más de ocho meses me bajé de un mundo que giraba más rápido de lo que yo quería correr o caía más fuerte de lo que la presión de mi cuerpo podía soportar.

Aveces siento que mi cerebro se apagó, que el tiempo me pasa por el costado y yo lo miro desinteresado. Pero mi cuerpo y mi alma lo saben, mi inconsciente, todo está en orden.

Vivo en un pueblo de poco más de mil habitantes y 6 perros, donde la calle donde se encuentra el banco se llama Bank Street y la principal se llama Main St. (Principal). Ya sin aquellos ruidos que me atormentaban, camino el pueblo con tranquilidad, observo como se vistió de blanco para recibir a los miles de turistas que lo alimentan temporada a temporada; respiro el aire tan anhelado.Las calles están cuasi desiertas a toda hora. Las personas y los perros saludan al pasar, siempre.El supermercado está a un cigarrillo de distancia de mi hogar, mientras que llegar al trabajo me toma solo siete cuadras a pie.

Las montañas son siempre testigo de todo. Con su cobertura blanca cuidan la tranquilidad de Methven, pueblo plagado de cabelleras blancas y ovejas. No es mucha la actividad que se puede encontrar aquí, tanto de noche como de día. Poco para hacer, siempre las mismas caras. Todos saben de todos, pero nadie se mete en lo que no le corresponde. Orden por doquier, silencio, paz.

Los cielos en las noches son alucinantes. Parecería ser que todas las estrellas del universo se posaran sobre el pueblo. La luna es un gran faról blanco que ilumina el silencio y lo hace cálido en medio de la temporada invernal.

Hoy soy Cheff en un hotel que recibe equipos de esquiadores que compiten en Mount Hutt, el cerro de la zona. Ayer recolecté todo tipo de frutas y verduras; mañana veré que hago.

Capítulo V, Final

2008-11-10T22:11:00.000-02:00

Veneno; eso corría por mis venas, veneno. Unas ganas de matar, que mi sistema nervioso no conocía, rompieron la tranquilidad en la que me había dejado Paulita. ¡Mi mujer me engañaba, y lo hacía con el investigador al cual yo había acudido para descubrirla! La situación no podía ser peor, pero decidí que no iba a parar hasta descubrirla infraganti.

Pasaron algunos días hasta la siguiente salida de Laura, pero la noche llegó. Un sábado en el que dijo: “Gon, hoy ceno con las chicas. ¿Por qué no llamás a los chicos para que vengan a ver el partido?”, me ofreció. Esa noche jugaba Argentina contra Brasil, un amistoso que no tenía mucha importancia, pero no dejaba de ser un clásico. Sin embargo, no estaba en mis planes quedarme en casa, pensando como, el Sherlok Holmes de cuarta ese, se fornicaba a mi mujer.

Le dije a Laura que no se preocupara, que yo arreglaría mi noche más tarde y vería si llamaba a mis amigos o preferiría la soledad de la escritura.
Mientras tanto, mi cabeza pensaba cómo iba a hacer para seguirla.

Ella se fue a bañar. Se cambió, se perfumó y se maquilló para “ir a cenar”. Yo miraba una película francesa mediocre que estaban dando en el cable.

Se hicieron las 20 y el taxista que la llevaría al encuentro tocó el portero eléctrico.

- Mi amor, me voy. – me dijo.
- Bueno, esperá que bajo con vos.- contesté con suma tranquilidad.
- ¿A dónde vas?- preguntó curiosa.
- Al videoclub, voy a alquilar algo por las dudas. En el cable no hay nada.-repliqué.
- Ah bueno, dale.

Bajamos en el ascensor sin omitir palabra. Estaba divina, como hace mucho tiempo no la veía. Yo había salido del departamento con las llaves, plata en el bolsillo y el celular; de entre casa, pero sin que ella se diera cuenta, como para no volver.

Miré el número del móvil de la empresa que la esperaba, nos saludamos, se subió al auto y se fue. Apenas la vi doblar en la esquina, paré un taxi que pasaba por la puerta y le dije que doblara en la esquina y siguiera a su colega que iba por allá adelante.

Casi los perdemos dos veces, pero el hombre que me llevaba era un gran conductor, que, además, palpitaba mi urgencia. En varias ocasiones le expliqué que era muy importante que no los perdamos.
De todos modos, el viaje, desde casa hasta el destino de Laura, no fue muy largo. Con media cuadra de distancia, la vi entrar a una casa. Era en Villa Urquiza, en una zona tranquila, de casas grandes y ostentosas.

Una vez que entró, pagué mi viaje, me bajé del taxi y empecé a hacer mi propia investigación del terreno; la calle, la casa, las ventanas.

La casa tenía tres pisos. En la planta baja había una ventana por la cual se podía ver la cocina, otra ventanita que parecía ser la de algún baño y por último, un ventanal por donde no pude divisar nada hacia el interior, por la oscuridad que predominaba en el piso más bajo de la propiedad.

Parecía imposible entrar. Nada se me ocurría, o ninguna idea me parecía viable para conseguir traspasar la puerta que me separaba, literalmente, de la infidelidad de la cual yo era víctima.

Me quedé parado a un costado de la puerta de la casa. Decepcionado, ofuscado y sin saber qué hacer, decidí ir hacia la vereda de enfrente a tratar de pensar un poco y esperar que Satán me diera un consejo útil.

Pasaron 10 minutos, hasta que una sorpresa más apareció ante mis ojos. Un taxi paró en la puerta de la casa y la puerta trasera izquierda se abrió. Yo, al otro lado del asfalto, no lograba divisar bien el rostro del pasajero, hasta que ella bajó, el taxi se fue y la pude ver. Era Paulita, la camarera.

Me desesperé, no pude contenerme. Apenas se fue el taxi que la había llevado, me paré de un salto, crucé la calle corriendo y cuando llegué a su vereda me detuve de golpe. “¿Paula?”, le dije en voz baja, reprimiendo todas mis emociones. “¿Qué haces acá?”, continué.

-¿Gonzalo? – preguntó aún más sorprendida que yo. – Vengo a una reunión en lo de un amigo… pero… ¿qué haces vos acá?- siguió, con un tono casi increpador.

-Me invitó una amiga.- fue lo que más rápido se me ocurrió para zafar de esa situación y, quizás, para entrar a la casa.

-¡Ah mirá vos! Yo pensé que el grupo ya estaba cerrado, pero siendo vos… bienvenido.-contestó.

Antes de tocar el timbre, me besó y me volvió a agradecer por la noche que habíamos pasado juntos en mi departamento. Yo, mientras tanto, intentaba pensar con qué me iba a encontrar del otro lado de la puerta. Por un momento, pensé que capaz era un grupo de autoayuda, aunque luego (todos estos pensamientos volaban sobre los segundos en mi cabeza) me di cuenta de lo despampanante que estaba mi mujer y de lo hermosa que estaba Paulita, por lo que descarté esa hipótesis.

La puerta se abrió.

FIN

Milagro en el sommier - Capítulo IV, anteúltimo

2008-10-21T22:51:00.000-02:00

El pobre tipo estaba desesperado. En mi extensa carrera atendí muchos casos como el suyo, pero su desconcierto era tal que me dio lástima; una sensación que mi frío corazón pocas veces había sentido.

Mientras esperaba que me mandase la foto de la mujer y otros datos por mail, me serví un escosés y me armé uno, para relajarme antes de pensar el caso. El día de la escapada de su mujer estaba a pocas horas y yo debía idear bien los pasos a seguir para que ella no se sintiese acechada en ningún momento.

Me senté en mi sillón de cuero marrón que ocupa un buen espacio de mi living, puse un poco de jazz y empecé a pensar.

Media hora después, me levanté con algunas conclusiones zumbándome el cerebro y me dirigí a la laptop para chequear el correo electrónico. Gonzalo ya había enviado lo que yo esperaba.

Abrí el mail y lo primero que vi fue la foto de Laurita. ¡No podía ser cierto lo que mis ojos, a través de mis lentes de contacto, estaban viendo! Era una de las chicas que conocí el martes en la reunión a la que me invitaron.

Miré una y otra vez la fotografía intentando que la hermosa figura que aparecía en el monitor cambiara, pero no; era ella, ese espectáculo de mujer que tanto me había gustado cuando la conocí, apenas dos días atrás.

Una vez que le mandé las cosas por mail al investigador, la cuenta regresiva comenzó. Estaba tranquilo, pero a su vez ansioso. Caminaba de acá para allá por todo el departamento de a ratos y, en otros momentos, decidía relajarme y mantenerme a la espera de novedades, que sabía, iban a llegar al otro día, o el viernes.

Me pegué una ducha para terminar de relajarme; cuando salí del baño, Laura ya estaba en casa.

- ¡Hola amor! – dijo, entre el abrazo y el beso que me dio.

- Hola Lau. ¿Cómo te fue?- respondí con tranquilidad.

- Bien. Con mucho trabajo y preparando las cosas para cubrir a Pili por unos días – argumentó.

- ¿Qué le pasó a la mamá? ¿No puede esperar al fin de semana para irse? – indagué.

- No. Se enfermó y tiene que ir lo antes posible. Ya es una mujer grande y está sola. Vos sabés como es Pili con la madre además- continuó explicando.

- Si, es verdad. Bueno, esperemos que no sea nada- le dije simulando pena.

- Si, ojalá. Gon, me voy a bañar que no puedo más.

- Dale, yo mientras preparo algo para comer.

- Buenísimo, gracias.

Se bañó, comimos y, sin sexo, nos fuimos a dormir temprano.

Extrañamente conseguí dormirme rápido. Un sueño extraño me golpeó las puertas del descanso. No recuerdo bien, pero no fue una pesadilla esta vez; gente, humo, calor. No mucho más que eso mi cerebro pudo retener.

Dormí como hace años no conseguía. Me levanté a las 10 y encontré sobre la mesa ratona del living una nota que decía: “Acordate que vuelvo tarde. No te quise levantar porque parecías cansado. Después hablamos, te amo”.

Amar es otra cosa.

A la tarde de ese jueves expectante, volví a la playita a tomar un café. Otra vez Paulita.

Esta vez fue distinto. Estaba más linda que nunca, o yo estaba más vulnerable. Charlamos un rato y no se cómo, llegamos a arreglar para vernos esa misma noche, ya que Laura no estaba, en mi casa a las 20.

Terminé de tomar el café y sentía una sed saciada, la sed de venganza. Volví en la bicicleta a casa, seguí con la escritura de mi novela durante un rato, escuché música, me bañé y hablé con mi mujer por teléfono.

Volvió a recordarme que volvería muy tarde esa noche, me preguntó cómo estaba y sin mucho más que hablar, terminamos la conversación.

Si me estaba engañando, no sería la única que tuviese una buena noche aquel jueves.

A la hora pactada llegó Paulita. Con el perfume que llevaba puesto, me llenó el ascensor, el pasillo y el departamento, de un aroma femenino que me puso las hormonas de punta.

-Hola Gonza- dijo sonriente.

-Hola Pau, ¡qué linda estás!- contesté- Vení, pasá- le dije, mientras pensamientos bastante acosadores pasaban por mi cabeza.

Entró. Charlamos un rato, me contó de su vida, yo le conté de la mía, de la situación por la que estaba pasando y bastó con que dijera: “Qué boluda, no sabe lo que hace tu mujer”, para que yo dejara las copas de vino de lado y le comiera la boca de un beso que me devolvió aún con más fiereza.

Las ropas de ambos no tardaron en desaparecer. ¡Qué cuerpo que tiene esta mina, por dios! Me calentó tanto que casi lo digo en voz alta. Nos apareamos durante un par de horas, hasta que, el recibir un mensaje de texto, me hizo recordar que se empezaba a hacer tarde.

Nos bañamos juntos, le pedí disculpas por tener que despedirla, pero entendió que mi mujer podría llegar en cualquier momento. Una vez que se fue, abrí bien las ventanas para ventilar la lujuria y su perfume que habían quedado en la atmósfera y ordené el desastre que habíamos hecho.

Cuando terminé de dejar la casa en condiciones, agarré el teléfono para ver quién me había mandado el mensaje. Seguro que era Laura.

“Gonzalo, disculpáme pero no voy a poder tomar tu caso. Tuve un problema personal y me voy a tomar algunas semanas de descanso. Espero que puedas entender. Saludos, T.”

Caí desplomado en el sillón cuando vi el remitente, del cual yo había agendado su número luego de que le dijera “infierno” a mi mujer. Cuando me llamó para hablar acerca del caso, lo había hecho desde un número de línea.

La ira volvió a mí.

Milagro en el sommier - Capítulo III

2008-10-13T14:51:00.000-03:00

Mantener la cordura me fue bastante difícil. Saber que una mujer le oculta algo a su pareja no debe ser fácil para ningún hombre y menos cuando hay pruebas que avalan las sospechas.

Me levanté esa mañana con el objetivo de mantener la calma para poder idear de qué manera debería proceder si quería descubrir lo que mi mujer estaba haciendo los martes por la noche.

Agarré la bicicleta y me fui hasta la playita de Vicente López. Vivíamos en Nuñez así que quedaba cerca, y el andar en bici e ir hasta ahí a pensar me relajaría un poco. Cuando llegué a uno de los bares que suelo frecuentar cuando necesito despejarme, me atendió Paulita, una de las camareras que siempre está con la sonrisa dibujada.

- ¡Gonzalo, volviste! Hace mucho que no venías por acá.

- Sí Pau, estuve ocupado y hoy necesitaba despejarme. ¿Cómo estás vos?

- Bien, un poco cansada de este laburo, pero bien. ¿Vos? ¿Qué tal tu mujer?

Ay Paulita, Paulita, siempre tan oportuna con sus preguntas…

Insinuante esta chica. Su metro setenta, sus ojos verdes y sus pelos negros deslumbraban a toda la clientela del lugar. Pero yo nunca me interesé demasiado; primero porque amo a mi mujer y segundo porque le llevo casi 15 años a la bella camarera. Pero se ve que mi habitual desinterés en su físico y la falta de piropos chatos, a los que tan acostumbrada estaba, le despertaron un desafío para conmigo.

Luego de su pregunta, miré el piso y antes de contestarle siguió:

-Uy, ¡perdón! ¿Pasó algo? Si preferís no hablar está todo bien.

Entre el “todo” y el “bien” se tomó el tiempo para apoyar su mano derecha en mi hombro izquierdo. Yo estaba sentado en una mesa afuera del local aprovechando el sol que calentaba la mañana.

- No, todo bien. Ahora prefiero no hablar de mi mujer- le contesté con un tono amable para que no se sienta despreciada.

- ¿Ristretto? – conocía mis hábitos.

- Dale, gracias.

Por primera vez en mi vida sentí que no me molestaría encerrarme en el baño con la joven, bella y provocadora camarera, arrancarle la ropa y tener sexo desenfrenado toda la mañana. Una lujuria furiosa me invadió las venas, que contenían ira y sed de venganza.

Me tomé el café, le pagué a Paulita y me levanté para irme. Antes de que llegará a decirle “chau” me dijo: “Tomá, acá tenés mi teléfono, cualquier cosa llamáme, ¿si?”.

Me dio un papelito con el celular, le agradecí, nos dimos un beso en la mejilla, casi en la unión con los labios y me fui.

Así como me lo dio, lo guardé en mi bolsillo. Agarré la bicicleta y me fui a algún lugar más solitario de la costa, para poder sentarme tranquilo a pensar. La camarera, sus tetas y sus dos hermanas, me habían distraído.

Me tiré en el pasto a mirar el cielo. El día estaba espectacular, ni una nube. Cerré los ojos y empecé a ordenar las ideas en mi cabeza.

Lo que despertó mis sospechas fueron las llegadas tarde de los martes. A eso se le sumó un llamado, al que mi mujer respondió con un tono poco habitual en ella. Después, el speech de la cena con las amigas y el mensaje de texto de T. Todo esto, descontando que la vez que fue con el compañero de trabajo hasta Av. De Mayo y se despidió, no se volvió a juntar a los cinco minutos, porque cuando yo los vi saludarse me fui a mi casa.

Me di cuenta de que, para averiguar adónde se dirigía los martes tenía dos opciones: volver a seguirla pero esta vez no irme antes de tiempo, o, contratar a alguien para que haga ese trabajo y así no correr riesgos de que me vea.

Opté por la segunda opción, no quería fallar.

Con un seudo- plan ya ideado, pedaleé de regreso a casa. No se por qué, pero estaba más tranquilo, descansado, como si el haber encontrado de qué manera proceder me hubiese sacado un peso de encima.

Vacié mis bolsillos antes de sacarme la ropa para darme una ducha. Una de las pocas cosas que llevaba encima era el papelito con el teléfono de la camarera, lo guardé en la billetera y me fui a bañar.

Una vez duchado, decidí prepararme algo de comer; algo liviano, una ensalada. Para cuando terminé con el almuerzo ya eran las 2 de la tarde. El tiempo hasta que Laura volviera de su trabajo me sobraba. Busqué en la guía telefónica teléfonos de detectives/investigadores y no encontré nada. Me sentía un boludo protagonizando una película ochentona de Hollywood; bastante humillante fue ese momento.

Sin éxito con el papel, me volqué a Internet.

Recorrí varias páginas de chantas que ofrecían sus servicios. Los links más comunes eran: infidelidades, estafas, demandas, y otros rubros que no vale la pena mencionar. Más de una hora pasé viendo la enorme cantidad de oferentes que había en la web, hasta que di con uno que me pareció el más serio.

Tenía el teléfono en el sitio. Tomé el inalámbrico y marqué su número. “Por favor, deje su nombre y número de teléfono y yo me comunicaré con usted”, ese era el mensaje del contestador que me atendió cuando llamé a este hombre, cuya identidad no estaba revelada en su página de Internet.

Dejé los datos que el investigador solicitaba y corté. Apenas dejé el teléfono en la base donde carga su batería, sonó.

Atendí.

-¡Hola amor!- nada de investigador, era la perra.

- Hola Lau, ¿cómo estás?- pregunté ocultando la falsedad con la que mis palabras salían de mi boca.

- Bien, escuchame, te hablo rápido porque tengo que salir. Mañana me vuelvo a juntar con las chicas, porque Pilar se va por un tiempo y la vamos a despedir – ya me olía todo mal.

- ¿En serio? Mirá vos, y ¿a dónde se va? ¿Qué va a hacer con la hija? – indagué “sorprendido”.

- Se la lleva con ella; se va a Sán Nicolás a ver a la mamá nos días, pero nos tiene que explicar unas cosas de la oficina que deja pendientes.

- ¿Y no les puede explicar en el horario laboral? – ahí me salió el posesivo de adentro y la ira volvió por un momento, pero nunca le levanté el tono para que no sospechara nada.

- No gordo, no tenemos tiempo, perdonáme. Hoy podemos salir si querés- me ofreció como para consolarme.

- No Lau gracias, pero tengo mucho que escribir, sino no voy a terminar jamás la novela. Todo bien- le respondí.

- Bueno, te veo a las 7 cuando vuelvo a casa- me dijo. Ella llegaba a esa hora todos los días, salvo las excepciones que ustedes ya conocen.

-Ok, te espero. Besos.

-Beso, chau.

No hubo ni “te amos” ni “te quieros” esta vez.

Al investigador le había dejado en el contestador automático el número de mi celular, por supuesto. Un rato antes de que llegue Laura a casa, mi teléfono sonó.

-Hola Gonzalo- una voz ronca bien masculina me saludó.

-Si- solo eso me limité a contestar.

-Buenas tardes, mi nombre es Mike y recibí su mensaje. Lo escucho.- sin vueltas el tipo, eso me gustó.

Le comenté de qué se trataba el asunto y de las sospechas que yo tenía y me dijo que era un caso habitual para él y que no tendría ningún problema en tomarlo.

Le expliqué que mi mujer tenía planeada otra reunión para mañana y aceptó empezar a seguirla ese mismo día. Me pidió la dirección de su trabajo y una foto para reconocerla.

Le mandé un correo electrónico con todos esos datos y quedó en que me llamaba el viernes con novedades. El día de la “reunión” por la ida de Pilar era el jueves.

Milagro en el sommier - Capítulo II

2008-10-05T16:11:00.000-03:00

La mesa sin ella se sentía incompleta. Bajo la luz amarilla del comedor solo estábamos el plato con la milanesa semi fría, la copa que alojaba un vino medio pelo y yo, intentando olvidarme de todas esas estupideces y tratando de recuperar la confianza en mi esposa, que, hasta donde yo sabía, nunca me había engañado.

Eran ya las 23 de ese mismo martes cuando apagué el velador, dejé sobre la mesita de luz el libro de Saramago que estaba leyendo y decidí intentar dormir. Me costó, pero me encontré con el descanso luego de un rato.

Dormía tan profundo que ni la sentí cuando llegó y se acostó a mi lado. Tal fue la conciliación con la almohada, que tuve un sueño. Mejor dicho, recuerdo la pesadilla de aquella noche.

Había tres hombres y dos mujeres. Los cinco me señalaban y se reían. Yo estaba agachado, encogido contra un rincón de una habitación oscura, fría; desnudo, llorando y con miedo a que sus diabólicas miradas me hicieran daño. Sus risas eran más bien carcajadas como la de los payasos malditos de las películas de terror de la década del 80, que hoy no le causan miedo a nadie.
El calvario terminó cuando una de las mujeres intentó agarrarme un brazo, el cual yo tenía sujetado al otro, sobre mis rodillas.

Transpirado y con el ritmo cardíaco acelerado, me desperté. Las agujas mostraban las 4 de la mañana y Laura ya estaba dormida.

Me levanté de la cama sin hacer ruido y fui al baño a mojarme el rostro e intentar tranquilizarme un poco. Las risas satánicas del sueño todavía me perturbaban, aunque no conocía a las personas que las emitían.

Fui hacia el comedor. Cuando estaba por salir al balcón a tomar un poco de aire, el celular de ella, que estaba sobre la mesa ratona, empezó a vibrar. Estaba silenciado.

Sin pensarlo, con un impulso que no pude controlar, tomé el aparato para que no haga ruido sobre la madera de la mesa. Lo abrí y vi que en la pantalla decía: “2 mensajes nuevos”.

En un segundo, supuse que no debería haber regresado hace mucho, porque sino, no le estarían mandando mensajes a esas horas de la madrugada.
Como segundo acto reflejo, oprimí la tecla leer. El mensaje que había sido recibido primero era de Pilar, una amiga de Lau, a quien yo conozco.

Pilar es madre soltera. Tuvo un hijo a los 22 años y su pareja de ese entonces y padre de la criatura, se borró. Una luchadora que siempre se destacó en su trabajo y a quien mi mujer admira mucho. Además, es una buena mina. Las veces que vino a casa a cenar o a tomar el té, demostró ser una gran compañera de mi mujer, a la que siempre tiene en cuenta para todo.

“Lau, tenemos que repetir lo de hoy el martes que viene, fue espectacular. Te mando un beso, nos vemos mañana en la oficina”, divisé en la pantalla.

La tranquilidad visitó mi cuerpo. En ese momento tuve ganas de abrazar a mi mujer; de ir a la cama y hacerle el amor; de pedirle perdón, aunque ella no supiera de mis sospechas, por haber desconfiado de ella.
Hasta que vi el segundo mensaje.

Tenía como remitente un número que Laura no tenía entre sus contactos.
“Nena, sos un infierno, espero volver a encontrarte en la próxima reunión. Besos, T”.

Quedé boquiabierto, sin saber cómo reaccionar. Eso ya no era de una mujer, supuse; y en una cena con amigas, a menos de que haya comido como un chancho, no habría motivos para que le digan “Nena, sos un infierno”. La ira me invadió, pero supe que debía controlarme.

Para que no se diese cuenta de que yo los había leído, los borré; así, ella diría que no los había recibido. De lo contrario, tendría que encararme, cosa que no creí que haría.

Antes de borrarlos, agendé en mi teléfono el número de T.

Volví a la cama con la misma cautela con la que hice todos los movimientos anteriores para no despertarla. Después de lo que había pasado no pude volver a dormirme en toda la noche. En ese momento ya no quería hacerle el amor; la quería violar, pegarle y quién sabe sino matarla.

Cuando se levantó para empezar su día e irse a trabajar, me hice el dormido. No quería saber nada hasta que se fuera y yo pudiese empezar a pensar en lo que había ocurrido hace algunas horas. El beso que me dio en la mejilla al irse, mientras yo dormía, me generó una repulsión que no conocía. Algo que nunca pensé que iba a sentir al recibir una demostración de afecto de ella.

La desconfianza ya era real y yo estaba dispuesto a llegar hasta el fondo de todo el asunto.

Milagro en el sommier - Capítulo I

2008-09-26T12:08:00.000-03:00

Siempre sospechaba de su relación con un compañero de trabajo, pero nunca pensé que mis sospechas fuesen acertadas en su totalidad.

Caminé durante toda la tarde hundido en las calles del centro. La genteflotaba a mi alrededor, el humo de los colectivos me era indistinto y las bocinas que podrían haber sido la sinfónica de Londres y yo no me hubiese dado cuenta. Estaba completamente concentrado en la situación; en cómo haría para sacarme las dudas, para descubrirla, si era que había algo para descubrir.

Fui por Reconquista, desde Avenida de Mayo hasta Sarmiento. Las mareas humanas acechaban mi tranquilidad, pero mi ser era inerte a cualquier perturbación, solo pensaba en el plan que tendría que ejecutar.

Entré en un cafetín. Mesa para dos, aunque una silla quedó vacía, lejos de la ventana. Pedí un cortado, que vino con una masita que parecía de limón y un vasito de agua. En la mesa de al lado tenía un veterano con un ristretto y sus parisienne; contra la ventana, una cincuentona maquillada como puta de los 70´ esperando a su príncipe azul; en la barra, un cadete que seguía despertándose mientras leía el deportivo y tomaba un submarino con medialunas y, algún oficinista que entraba la baño a empolvarse la nariz o vaya uno a saber qué.

Un tiempo atrás, una conversación que Laura había tenido cuando hubo vuelto del trabajo me llamó la atención. Su voz – la cual escuché desde la cocina, mientras ella hablaba por el aparato del comedor- no denotaba la sequedad habitual de sus telefoneadas con terceros.

Había sido suave, dulce e insinuante.

Las vueltas de trabajo más tarde de lo habitual, que se permitió algunos martes, potenciaron mi desconfianza. Pero la gota que rebalsó el farol fue una llamada a su celular el último lunes, tarde a la noche, a la que ella simplemente contestó: “Mañana ahí”.

Nuestra relación siempre fue excelente. Estamos juntos hace 15 años y compartimos la mayoría de nuestros momentos. Somos compañeros, amantes, amigos, pocas discusiones entre ambos; la armonía y el bienestar supieron ser testigos de nuestra unión y convivencia. Aunque, en los últimos meses la noté distinta.

Cuando ella tuvo la breve comunicación por celular el último lunes- pensando que yo dormía- decidí que iba a esperar hasta la semana próxima.

Claro había quedado que los martes eran SU día de encuentro con la persona que comprendía el triángulo. Ahora yo debía idear cómo iba a hacer para averiguar de qué se trataba la cuestión y cómo haría para que ella no se de cuenta.

Tomé el cortado y esperé que sea su hora de salida del banco en el cual trabaja. Cuando las agujas se posaron en las 17 dejé los cinco pesos en la mesa y me fui. Estaba en Reconquista y Sarmiento, ella en 25 de Mayo y Perón. Caminé hasta la esquina y me escondí para que no me viera cuando salía.

Mi celular sonó. “Amor, soy yo”, era ella.

Mi corazón dejó de latir por un instante. “¿Me habrá visto?”, pensé.

-Hola Lau – respondí casi tartamudo.

-¿Dónde estás? Cuánto ruido que hay.- indagó sorprendida de no oír la paz de nuestro hogar, en el cual yo trabajaba como escritor.

-Salí a caminar un rato… necesitaba despejarme un poco, no podía seguir escribiendo.- Era común que salga a caminar para relajar el cerebro.

-Ah bueno- dijo- hoy no me esperes a cenar, porque voy a volver tarde. Me junto con las chicas a cenar- me explicó.

-Perfecto gordi, pasála bien, no hay problema. –consentí-

-Gracias amor. Te mando un beso, te amo.-dijo

-Yo también, chau Lau.

“Me junto con las chicas a cenar”, cómo me quedó dando vueltas esa frase en la cabeza. A los cinco minutos de que cortamos el teléfono, la vi salir.

¿Sola? No, con un compañero. El de mis sospechas.

Dejé una cuadra de distancia y los seguí sin perderlos, en medio de toda la gente que salía de sus empleos. Al llegar a Avenida de Mayo, se detuvieron. Beso en la mejilla y adiós. Uno para un lado y otro para el otro.

La situación me desconcertó.

Todo mentira

2008-08-14T16:32:00.000-03:00

Esta publicación es una especie de prólogo de algo que estaré escribiendo durante un tiempo. No por su extensión, sino por el contenido. Si bien todavía falta demasiado para tenerlo como a mi me gustaría, he aquí una breve introducción. Espero que lo disfruten a su manera, yo lo disfruto a la mía. En esta entrada, más que en cualquier otra, agradeceré todos los comentarios; de todos los tipos, opiniones y gustos. Hasta luego.

Hace poco me di cuenta de algo. Por supuesto que fue un descubrimiento personal, nada absoluto, pero para mí significó todo un hallazgo emocional.

Cada vez que miro a la gente en la calle, la veo correr atrás de algo. Ese algo, ese nada. Todos corren tras alguna cosa, nadie sabe tras que corre. El exceso de información, la guerra marketinera que invade visualmente el hábitat natural de los transeúntes, el caos de la ciudad, la ambición, el poder, el egoísmo. Todo se transforma en un reloj que pasa los segundos cada vez más rápido, las horas, los días, los meses, los años, la vida.

Desde hace miles de años que se busca el “sentido de la vida”. De dónde venimos, hacia adónde vamos, qué somos, qué hacemos. También muchos se ocuparon, lo siguen y seguirán haciendo, de “la vida después de la muerte”. Yo me pregunto: ¿Ya saben primero para qué vinieron a la vida, o de qué se trata todo esto?

Cuando me pongo a mirar las caras en la calle, las expresiones de la gente, mis sensaciones, las de mis pares, mis afectos, todo, se me ocurre pensar: ¿Qué es todo esto? ¿Es real? ¿Cómo funciona? Al fin y al cabo todo es un invento del hombre, ¿o no?

Hace poco me di cuenta de algo. Es todo mentira. Venimos a la vida a pasar el rato. Todo lo que hay en el mundo- exceptuando a la divina naturaleza, por supuesto – es un invento. Meros inventos de la comodidad, del deseo, de la globalización que tanto bien y tanto, pero tanto mal nos hace.

Ojalá la gente tuviese más tiempo para conocerse la una a la otra, para compartir, disfrutar, reír, llorar, sentir profundamente las verdaderas cosas de la vida, que ante tanto flujo de datos, información, mentiras e inventos, se pierde.

Esencia madre

2008-08-07T12:58:00.000-03:00

El camino estaba teñido de un marrón agradable por las hojas que el otoño había dejado caer. El pasillo arbolado inspiraba mesura. Se podía sentir una presencia indescifrable tras las raíces que tenían cientos de años cada una. El viento rozaba su piel como una caricia. A su alrededor no se podía vislumbrar más que un paisaje verde, tranquilo; sin embargo, él no podía encontrar la plena calma, algo lo inquietaba.

Se dirigió a lo largo de toda la pasarela de hojas crujientes hasta llegar a un ombú que lo miraba de reojo. Al pasar por su lado, Filis pensó en decirle algo, intentar evacuar su duda. ¿Qué era aquello que le inquietaba el paso en medio de tanta paz? ¿Quién está aquí además de usted y yo, señor Ombú? No lo hizo, no quiso molestar y caminó unos pasos más. Hacia delante sólo se podía observar lo mismo que hacia atrás: verde, marrón, un cielo de ramas que oscurecían las nubes y el aroma de las flores que perfumaba la travesía.

Caminó dos metros, hasta que el silencio fue roto.

“Calma hijo, ten calma”, una voz grave pero dulce, paterna, fue la que soltó el mensaje de distensión. Filis giró sobre su eje, miró hacia atrás, dirigió su mirada al Ombú y replicó: “Siento que algo aquí no está bien”.

El gran sabio le explicó al joven que días atrás fuerzas sobrenaturales se habían presentado, pero que luego de batallar horas y horas, apareció la Madre, quien les impuso que retomaran el mismo camino que habían utilizado para llegar hasta ahí, para volver a sus tinieblas en lo alto de las montañas.

“Ella solo aparece en situaciones extremas”, explicó. Luego, prosiguió diciendo que los rastros y las huellas de las criaturas malignas quedarían allí por unos días, hasta que el aire vuelva a hacerse puro.

Que lástima

2008-07-09T22:43:00.000-03:00

Hoy fui a comer a lo de un amigo, y en una de esas charlas que solemos tener en la mesa, una de las frases que soltó su viejo, un gran tipo, fue la ya conocida: "... a las palabras se las lleva el viento...".

Cuánta razón. Como diría otro tira frases: "No lo diga, escríbalo", verdad también.

Uno, cuando conoce a una persona de palabra, de esas que respetan lo que dicen, lo que prometen, caballeros, gente honrada que cumple con su palabra en el sentido más literal de la frase.

La gran paradoja que se presentó en mi cabeza fue la siguiente: una persona se alegra cuando conoce, o habla de, o tiene allegado, a un hombre/mujer de palabra.

Entonces, he aquí mi gran duda. ¿Debería ser así? Tan extraño, tan poco común encontrar gente de palabra, honrada. ¿Tanto deberíamos alegrarnos por eso? ¿Con tanta "admiración" o encanto tendríamos que referirnos a un ser de tales características?

No es rasgo de la contemporaneidad, aunque si es notorio, que día a día, la cuestión empeora. Pero desde hace siglos que es así. La gente de palabra es la menos. Y hay dos tipos de grupos admiradores. El sincero y el hipócrita.

El sincero es el par, el semejante, una persona que comparte esas características y se comporta y/o afronta la vida de manera honorable. Por otra parte, en una vereda completamente opuesta y aborrecible, los hipócritas.

Describamos a este grupo. Masa de personas prescindibles para la humanidad que lo único que desean es pisotear cabezas ajenas para así obtener beneficios únicamente propios y egoístas. O también podríamos decir: seres detestables que mienten, engañan y blasfeman.

El mundo sería mejor si hubiese más gente de palabra, de eso estoy seguro. Ojalá, algún día, a la palabras se las deje de llevar el viento.

Que lástima.

La coctelera

2008-07-04T18:29:00.000-03:00

La ciudad yace, exhausta, moribunda, inerte ante tanto sentimiento. Salgo a caminar, intentando encontrar esa paz que sé que nunca ronda por esas esquinas. La gente flota, levita, sostiene sus rostros para que no caigan al asfalto que tanto peso carga. Todo está tranquilo, nada fuera de lo común, eso es lo que me preocupa.

“La gente está muy normal”, reflexionó un día un gran sabio a quien mantendremos en anonimato. Me dijo eso y se fue. Huyó, escapó, se cansó quizás. ¿Quién sabe? Bien hecho amigo, lo felicito. Lo aplaudo. Nos encontraremos pronto.

En la esquina donde espero el colectivo aparece un doberman, o una doberman, no me fijé ni supe distinguir; no viene al caso. Al can lo sigue su dueño, un tipo grandote, campera de nylon inflada por los músculos que se ejercitan a diario en el gimnasio, según parece. El 36 tarda en llegar, pasan todos menos ese, el que yo necesito. Es como cuando uno maneja, elige un carril y cuando se corre a otro para avanzar más rápido, en el que estaba comienza la fluidez de los automóviles. Carajo.

Ahí viene. Un peso, gracias. Me siento. Todo esto transcurre de noche, apaguen el día.

Poca gente, poco tránsito. Eso me relaja, me sirve. Pienso, miro, veo lo mismo de siempre. Desesperación silenciosa, las mismas caras largas. El mismo asfalto, la misma mediocridad. Puta mediocridad, ciudad de mierda.

Todo se comunica y nadie dice nada. Todo se toca, todo se roza; todo vive y cada día muere más. Nada importa. Todo sale, todo entra. Uno nace y pide basta. Todo brilla y nada vale un mango.

La ciudad yace, exhausta, moribunda, mientras todo se agita a su alrededor. Una bomba de tiempo de sentimientos.

Cansonetta

2008-06-25T22:55:00.000-03:00

En un país de mudos
Nada es para siempre,

Siempre habrá vasos vacíos
Si estás entre volver y no volver.

Hay que salir del agujero interior,
Esta si es una dulce condena.

Hubo un tiempo que fui hermoso,
Yo estaba en un club, no había casi luz.

Vos me estas mirando y yo voy a caer,
Este es el juego, de seducción.

Un ángel me vino a buscar,
Quizás no sea el vino, quizás no sea el postre, quizás no sea no sea nada,

El futuro que no viene, el pasado que se fue. Lo que queda es el presente;
el presente y nada más.

Todo concluye al fin, la última joda la paga el Señor.

Fusión

2008-06-25T22:50:00.000-03:00

A veces siento que todo se derrumba

A veces, tan solo a veces, siento que

Soy dueño de un imperio.

Otras veces, a veces, nada me confunde,

Sin embargo, a veces, es todo una gran

Nebulosa.

A veces amo, a veces odio, a veces siento,

Otras veces no.

Casi siempre creo que, a veces, vos sos yo.

Escaleras al cielo - Parte I

2008-06-02T16:35:00.000-03:00

Los caminos del morro eran sinuosos, con subidas y bajadas, llenos de flores, de pasto, de bichitos imperceptibles. A lo lejos, dependiendo de en qué parte de la montaña verde uno se encuentre, se podían divisar bueyes pastando, las praias rompiendo sus olas sobre las rocas, hippies haciendo malabares y otros espectáculos naturales propios de esa tierra.

Durante todo el trayecto que conduce desde Guarda do Émbaú hasta el Valle de la Utopía, son muchas y distintas las sensaciones que una persona puede experimentar o sentir en su cuerpo y alma.

La fusión de los pies descalzos con el barro que alfombra el piso del morro, el contacto de los brazos que te rozan con los árboles, el agua que se toma de la cascada en una de las paradas para descansar las piernas y admirar el paisaje, ese paisaje que te ve saltando, corriendo, sonriendo a causa de esa felicidad que te llena el alma, que te dice que todo en ese momento es perfecto. Que vos, en ese lugar sos hijo de la naturaleza, como él, como Picapao (en español, pájaro carpintero); Pica para los amigos.

Ese Pica que te mostró algo nuevo en la vida, algo que no conocías.

Renegado

2008-05-31T15:29:00.001-03:00

"En un país de mudos, se escucha un gran silencio...

NO a las papeleras
NO a los cortes de puentes internacionales
NO a las retenciones
NO a los cortes de ruta
NO a la basura en las calles
NO al calentamiento global
NO a la corrupción
NO a la política
NO a la violencia en el fútbol
NO al descenso re Racing
NO a los chicos en las calles
NO a las carteras LV
NO a las patotas
NO a la Plaza de Mayo
NO a la represión
NO a los desaparecidos
NO al capitalismo
NO al comunismo

NO, NO y NO

... no se percibe que algo va a pasar"

Eterno resplandor

2008-03-24T06:13:00.000-03:00

De una costa a otra, brilla sobre el cielo, sobre la superficie, una luz resplandeciente. Como si las estrellas se hubiesen caído a la tierra.

De este lado, el faro. Omnipresente, autóctono, característico, amenazante. El río es testigo. Observa el ir y venir de los veleros que transportan sensaciones, emociones, llantos de alegría, nostalgia.

Nada puede espesar el aire que acaricia tu mirada; perdida en el reflejo del agua, tu alma grita, pide a gritos quedarse allí, ante esa magia única, rodeada de adoquines, de una antigüedad cada vez más asombrosa, del faro que duerme.

De una costa a otra, no lo extrañás, el resplandor te mira, te quiere hacer creer que no podés vivir sin él. Se cree tu dios, tu amo. Acostumbrado a esclavizarte, te desafía.

Elegís el faro que enciende todo a tu al rededor, a pesar de estar descansado ya hace años.

Vive

2008-03-03T23:09:00.000-02:00

Arena montañosa que te quema y acaricia.
Se esparce entre tus piernas, insinuante.
Nada te detiene, eres como un ángel que
vuela sin cesár. Vuela hacia lo infinito,
hacia lo desconocido. Lo divino.
Vuela y vive.

Hipócritas por doquier

2008-03-03T02:30:00.000-02:00

Llueve. La gente se moja, las calles se inundan, la sociedad se queja; especialista en la materia. De pronto, cerca de la provincia de Buenos Aires, en zonas aledañas a la Ciudad, se pueden divisar vientos fuertes sobre el Río de la Plata. Vientos que suben y bajan, vientos fríos y calientes. Tornados, sí, tornados en Buenos Aires.

Yo estoy en casa, miro, contemplo la lluvia, que en muchas situaciones es digna de admirar, bella, compañera, acojedora. Trueno tras trueno, gota tras gota. Es el cielo que llora.

Llora, y va a llorar mucho tiempo y muchas veces más.

Nadie sabe qué decir. Los medios repiten las imágenes, exhiben el material que les envía la gente, realizan comunicaciones telefónicas con ganadores de Premios Nobel, con meteorólogos "especializados", repiten y repiten. Todos intentan predecir lo que sudecerá; piedras, granizo, nieve, tornados. Todos dicen, nadie sabe.

Son las 20.03 del domingo 2 de marzo de 2008. Sigo mirando la ventana, sigo escuchando como llora el cielo. Las calles ya estan inundadas, y como dijo el actual Jefe de Gobierno porteño, Mauricio Macri, se van a seguir inundando. Porque no se invirtió, porque no se realizaron las obras pertinentes durante muchísimos años, donde todos los que ya sabemos se robaron todo.

Pero no caigamos en lugares comunes, hagámonos cargo. De una vez. Esta sociedad, la que más clara la tiene, la que se cree la mejor del mundo, la superior, la "grosa", la más HIPÓCRITA del mundo.

Asco. Asco me da ver a la gente quejarse. Porque no solo es culpa de aquellos que debieron realizar obras y no las realizaron. Principalmente, la culpa es de la gente. De esta gente que rompe los edificios protestando, o que sale con las cacerolas, o que habla en el café, en la peluquería y dice: "Pero que barbaridad, no se puede salir a la calle porque está todo inundado". Lo que es una barbaridad, queridos amigos, es que esa gente, esta gente, NOSOTROS, somos los culpables.

Los que nos revolcamos en nuestra mierda. En nuestra basura. Los que no sabemos reciclar.Los que no salimos con la bolsita para juntar la caca de nuestro perro. Los que no somos capaces de apagar el cigarrillo para tirarlo a un cesto. Los que nos bajamos del bondi y tiramos el boleto al asfalto. Los que esperamos que siempre lo haga el otro primero. Los que abrimos un paquete de puchos y tiramos ese pequeño nylon al piso. Y claro, "lo tiro porque es chico". Asco.

Una ciudad sin corazón. Un pueblo sin identidad. El país del sálvese quien pueda. Ojalá, que no se salve ninguno.

El valle de la utopía

2008-02-19T19:29:00.000-02:00

Las mañanas te despiertan temprano, con el sol tajante golpeandote la puerta de la carpa o la lluvia que poco te deja dormir. Los bueyes amigables y amenazantes te acompañan en tu estadía, sin descuidar su territorio. Las montañas te observan, te tocan, te acarician, te piden que no te vayas, que te quedes a vivir, que las cuides. Las olas de ese mar único y celeste quieren que seas parte de ellas, que te sumerjas, que les hagas el amor. Las rocas; asperas, traicioneras, pero inofensivas. Los hippies, los rastas, la vida. El valle...

Con gloria morir

2007-10-14T21:04:00.000-03:00

Todos teníamos el sueño; los hinchas, los periodistas, los curiosos y hasta los mismos jugadores. El desempeño, la entrega y la ya conocida garra puma, dieron que hablar durante más de un mes de lo que se lleva jugado del mundial de rugby, en su sexta edición.

El equipo argentino llegó a semifinales por un combinado de factores. Buen juego, amor propio, inteligencia, individualidades y muchas otras cosas que hicieron de este equipo, el mejor de nuestra historia rugbística.

Pero llegó Sudáfrica, llegó el final. Nada se pudo hacer frente a semejante poderío. Los Springboks fueron, son y serán potencia. Orden, estratégia y oportunismo; además de otras cualidades de varios de sus jugadores que rondan lo superlativo.

Más allá de que Los Pumas jugaron un partido para el olvido, nada opaca semejante actuación el el sertámen. ¡Que historia que escribieron estos tipos! Indescriptible y hasta hoy, inigualable.

Gracias Pumas, gracias por deleitarnos, no sólo con su juego, sino también, con su amor, con ese amor tan característico que los puso en la cima del mundo y que quedará por toda la eternidad guardado en nuestras memorias y en la historia del rugby mundial.

Además, cumplieron con su palabra, juraron con gloria morir y así lo hicieron, con toda la gloria.

Mensaje para los lectores

2007-10-08T21:16:00.000-03:00

No quería dejar pasar la oportunidad para agradecerles a todos aquellos que siguieron la historia, dejaron sus comentarios, o no, y mantuvieron la calma durante semanas de suspenso.

Me hace muy bien saber que hay gente que lee lo que escribo y me motiva para seguir mejorando.

Espero que les haya gustado. Revisen el archivo del blog, hay otras cosas que pueden interesarles; y, mantenganse alertas, otro cuento está por venir.

Saludos y nuevamente, gracias.

Pobre vieja (Capítulo V) - Final

2007-10-08T21:09:00.000-03:00

Con Martita tirada en el sillón, saqué a los sátrapas del baño y los llevé al lado del hogar, que estaba enfrente del sillón donde minutos antes había visto lo peor que podría haber visto en mi vida. Mi novia cogiendo con mi mejor amigo, mi hermano.

Cuando Pablo vio a su vieja ahí tirada se puso loco, se empezó a retorcer, no se podía parar porque le había atado los pies. Camila estaba dura. Le pegué una patada en la cabeza al infeliz para que dejara de moverse y lo deje medio tarado, pero consciente.

-Ahora vas a ver Pablito, ahora vas a ver- le dije con una voz como si el diablo se hubiese apoderado de mí.
Ella seguía dura.

Reanimé a la vieja, que se despertó mareada y se retorcía sin entender qué había pasado. Fui a buscar la escopeta, que había escondido en la cocina y les dije a los tres que se quedaran quietos.

Volvió el llanto. Le conté a Marta lo que había pasado, todos seguían atados y yo fuera de mi, pero le conté todo con detalles para que entendiera la situación. La mamá de Pablo se quedó dura, completamente inmóvil. Miraba a su hijo como una madre lo mira si se entera que su hijo se droga, o mata, o se coge a la novia de su mejor amigo. El sorete miraba el piso, ¡que sorete!

Camila, seguía quieta.

Cuando terminé de contarle, ejecuté mi plan.
Le disparé a Pablo, no lo quería matar todavía, así que le disparé en el pito, ese con el cual había cometido el peor error de su vida. No podía gritar porque estaba amordazado, pero gritaba por dentro, se retorcía, todos gritaban por dentro, pero el sentía el dolor, dolor físico, por ahora.

No se desmayó. El único que podía hablar era yo, y no levantaba mucho la voz. Sabía que los disparos no alarmarían a nadie porque era zona de caza.

La miré a Marta, lo miré a Pablo y le dije: “Sufrí, sufrí todo lo que puedas sufrir”. Volví mi mirada hacia su madre, le pedí perdón y le disparé en la cabeza.

Ahora si que sufría Pablito, sufría como yo quería. Pero lo físico parecía ya no importarle, ya no se retorcía, se quedó duro. Pero yo sabía que el dolor que estaba sintiendo él por dentro era inexplicable, y eso era lo que yo estaba buscando.

Luego de matar a la pobre vieja, que poco tenía que ver, pero era parte esencial de mi plan, efectué un cambio que hasta para mí, fue inesperado.

Les cuento, mi plan original era matarlos a todos, pero, ¿qué sufrimiento sentirían de esa manera? Entonces hice lo siguiente.

Mientras pablo se desangraba, Camila estaba quieta en estado de shock y la vieja yacía muerta en mi living, llamé a una ambulancia para que, mi ex mejor amigo no se desangre. No fue compasión, al contrario, lo hice para que sobreviva y siga su vida con el peso de haber matado a su madre, él la mató. Sabía que los paramédicos iban a tardar por lo menos 10 minutos, entonces continué.

Me acerqué de nuevo a la parejita, que seguía desnuda, atónita y bañada en sangre, los miré, mejor dicho, la miré a ella y le dije: “Y vos, Cami, vos vas a vivir toda la vida con esto”, y me maté.

Dije que me había ido a vivir cerca del pueblo, del paraíso. Y si, me fui al infierno. Del amor, al odio. En un solo paso.

Deja vu, para hacer historia Puma

2007-10-07T22:38:00.000-03:00

Me hicieron acordar al mundial de 1999, que manera de sufrir. Aquella vez con Irlanda, por el pase a cuartos de final. Hoy, con otro país del Reino Unido, Escocia, pero por otro pase, el de la historia, a semifinales.

15 tackleadores con hambre de gloria dejaron una marca, de la cual quieren hacer un sello aún más grande. Los Pumas le ganaron a Escocia, sufriendo, con garra, con lo de siempre pero potenciado. Nadie iba a quebrar esa defensa, se iban a equivocar ellos, y así fue.

19 a 13 marcó el score final. Festejos, emoción y descarga fueron las primeras sensaciones. Lo que queda para la historia, es la mejor posición Argentina en la historia de los mundiales de rugby, ya estamos entre los mejores 4 equipos del mundial.

Antes no se podía hablar de Sudáfrica porque primero estaban los pollerudos amigos de William Wallace; ahora sí, se vienen los Springboks. Hay que matar o morir, jugar con eso que tanto los caracteriza, amor, pasión, talento y corazón.

Se puede, se puede seguir haciendo historia. El mundo está a sus pies y nadie duda de su potencial.

Con los británicos vivimos un deja vu que se transformó en historia, ahora hay que dar un paso más.

Imagínense, que lindo sería volver a ganarle a los franchutes en París . . .

Treinta Pumas contra quince gatitos

2007-10-01T23:46:00.000-03:00

Una vez más nos hicieron delirar, emocionar. Cuanta garra, cuanta técnica, cuanta fiereza.

Ya no hay que hablar de supuestos, Los Pumas aplastaron a Irlanda y alcanzaron los cuartos de final. No hablemos más de revelaciones, son una realidad. Los respetan, les temen, los admiran; el mundo disfruta de su juego.

30 Pumas liquidaron a 15 tipos con camiseta verde que poco pudieron hacer ante tanto tackle, ante tanta calidad rugbística.

Cuando un chico empieza a jugar a este deporte, su entrenador intenta meterle una sola idea en la cabeza: "A la pelota, la tenés que cuidar como a tu vieja". Estos guerreros parece que lo entendieron a la perfección. Solidaridad, solidez, corazón, entrega, todo lo que pueden hacer, lo están haciendo.

Ahora viene Escocia, más les vale que lo llamen a William Wallace, porque del otro lado va a haber un equipo, un país, 15 corazones latiendo al mismo tiempo que lo único que quieren es arrollar, como lo vienen haciendo.

Como dijo Pichot, "esto recién empieza", para Argentina por supuesto, Irlanda ya está en la platea de Cardiff para ver el choque entre Francia y Nueva Zelanda.

Nosotros apoyemos, hagamos fuerza y contemplemos a estos hombres que dejan la vida por la guinda.

Pobre vieja (Capítulo IV) - anteúltimo

2007-09-30T22:13:00.000-03:00

Cuando llegué a casa vi estacionado afuera el auto de Pablito, era una chevy, espectacular, él amaba la Chevy.

Pensé que había ido a arreglar el calefón, Cami me había dicho que se había roto y que como Pablo se daba mania para arreglar todo, lo había llamado.

Abrí la puerta y ahí estaban. En cuatro, en mi sillón. Mi mejor amigo y la mujer de mi vida. Abrí tan despacio que ni me escucharon, pero yo si la escuchaba gritar a ella.

Me quedé parado en la puerta, había unos 10 metros hasta donde estaban ellos. Pensé mil cosas en un segundo y lo primero que atiné a hacer fue a salir, salí de mi casa, con mucha cautela, con los ojos llenos de lágrimas, con nauseas. Cerré, ni lo notaron.

Corrí hacia un costado y vomité, no lo podía creer. Estaba shockeado, quería matarlos. Matarlos en ese mismo momento, pero no. Me asomé por la ventana del frente para ver si mi imaginación no me había jugado una mala pasada y definitivamente no, estaban haciendo el amor desaforadamente.

Me quedé parado un momento en la puerta, intentaba pensar, pero no podía. No sabía que hacer, hasta que la ira me ganó.

Tenía una escopeta en el Jeep, de vez en cuando iba a cazar. Fui, la agarré, entré con la misma cautela, seguían haciéndolo y yo seguía shockeado, temblaba, lloraba, quería matar. Ni se percataron y siguieron, más y más y más. Me acerqué de a poco y cuando estaba mas o menos a cuatro metros dije llorando: “No se quien me traicionó más, esto es lo peor que me pasó en la vida, peor que la muerte, peor que todo”.

Giraron sus cabezas, seguían haciendo perrito, se quedaron duros, sin decir nada y ahí empezó todo.

Se separaron, se quedaron sentados en el sillón. Yo seguía con la escopeta en la mano.

-Mati, no hagas una locura-dijo la muy perra.

-¿Cómo te atrevés? Hija de puta, yo te amo, daría la vida por vos. Y vos, Pablo, por dios!- hablaba, lloraba y seguía sin poder entenderlo!- Loco, vos sos mi hermano, ¿Qué me hicieron? ¿Por qué?- yo gritaba, fuera de mí, era asqueroso.

Me quebré, me puse de rodillas. Los miraba y ellos me miraban a mi con una lástima que nunca pensé que podía llegar a ver que alguien sintiera por otra persona. Pablo atinó a pararse y en ese momento me paré y le apunté con el arma.

-Movete y te mato hijo de puta, movete y te mato- le dije sacado.

-¡Para Mati, para!-me dijo el caradura.

-¡Paráte, mierda!-le contesté- Paráte y ponéte contra la pared, mirándome a mi-agregué con toda la ira del mundo.

Obedeció mi orden y se puso contra la pared. Camila se puso a llorar y gritaba por favor que no lo mate, que la mate a ella pero que no lo mate a él. Yo la miraba y seguía atónito. ¡Que perra! Miren lo que me decía, todo parecía una pesadilla increíble.

Cuando lo tenía de frente, contra la pared, desnudo, lo miré, la miré a ella y le di la misma orden. Obedeció.

Seguía mirándolos a la cara, yo no podía parar de llorar. Les preguntaba una y otra vez, cómo me podían haber hecho algo así. No cabía en la cabeza de nadie, salvo en la de ellos. Él, en un momento, vociferó un “Perdón Mati, nos equivocamos”, pero no era excusa, nada lo era ni lo sería. Yo lo único que quería era llorar, matar y morir.

Entonces, llegó el momento. Me pregunté que sería lo que más les dolería, quería venganza y nada me importaba y nada me detendría.

En la cocina tenía unas cuerdas, las agarré sin perderlos de vista. Ellos seguían duros en el lugar donde les había ordenado que se parasen. Le dije a ella que lo ate a él, luego la até a ella. Los amordacé y comprobé que los nudos fueran lo suficientemente fuerte para que no pudieran escapar. Cuando los tuve bien asegurados los encerré en el toillete.

Salí. Subí al Jeep y me fui para lo de la mamá de Pablo.

Le inventé que su hijo estaba en casa y que yo le había preparado una sorpresa y reunido a todos sus seres queridos, que en el pueblo eran muchos, claro, no se debería haber cogido a todas las mujeres, sólo a la de su mejor amigo. Marta, la vieja, accedió, por supuesto. Se cambió y nos fuimos a mi casa. Antes de pasarla a buscar, dejé pasar un rato, ideé todo el plan, me tranquilicé y decidí que mi vida había tomado un nuevo rumbo y tenía un solo destino. Hacerlos sufrir, tanto como ellos lo hicieron conmigo.

Llegamos a mi casa, yo había ordenado el quilombo de la fiestita de los traidores y dejado todo limpio. Le dije a Marta que pasara y cuando hubo pasado y la tuve delante de mío, cerré la puerta y la desmayé con un golpe en la cabeza.

Perfecto. Me acerqué al baño donde los había dejado encerrados y seguían ahí, era imposible que se zafen, los nudos que había hecho eran de pesca, era bueno con eso. Me miraron y les dije: “Ahora van a sentir el dolor, ustedes sacaron lo peor de mi”.

Volví al living, até, amordacé y tiré a Marta en un sillón. En realidad yo la quería, pero nada me importaba, podría haber matado a cualquier persona con tal de hacerlos sufrir, era mi único objetivo.

Ya estaba todo listo, el show debía continuar.

Pobre vieja (Capítulo III)

2007-09-22T18:05:00.000-03:00

A la mañana hice todo lo que tenía que hacer, mandé los informes, compré unos porrones en lo de la Gringa (me gustaba tener en casa siempre algunos bien fríos) e hice algunas otras cosas sin importancia.
Tipo 11 la pasé a buscar. Entré al hostel, saludé a la señora Sarlé y me dijo que Cami estaba desayunando en el comedor (el comedor tenía vista al lago, precioso).

-Buen día-saludé.
Se dio vuelta, sonriendo y replicó: Hola Mati! Este lugar es increíble, vení, sentáte. Me tomé un café para acompañarla, me dijo que estaba re contenta con el lugar y que la gente era muy copada.

Cuando terminó con las medialunas, arrancamos. Le mostré todo el pueblo. Le presenté a unas personas a las que debía conocer: a los del súper, kiosco, al comisario que pasaba
por ahí y a otros que nos íbamos cruzando. Todos la miraban, todos me miraban, miraban como diciendo: “Que linda pareja”.

Caminamos un rato, la llevé al mirador y después comimos una picada en “Las tablas”, las mejores picadas del pueblo.

Se hicieron las 3, había un sol espectacular, y fuimos para “Touch”, el bar de Pablito.
Se la presenté. Pablito, bromista como siempre, dijo: “Ah, pero a ella no te la devuelvo eh, sos divina mi amor”. Cami se sonrojó, yo le puse esa sonrisa como diciendo: “La tocás y te mato” y tomamos una cerveza charlando de todo un poco.

Pablo era un tipo famoso y querido en Villa. Se llevaba bien con todo el mundo y su bar laburaba a lo loco. La verdad es que era un buen lugar y él era el mejor dueño. Buena onda, atento, y siempre estaba en todos los detalles. La clave de su éxito era que disfrutaba lo que hacía.

Durante la platica, Cami le contó que estaba buscando algo para mantenerse, para asentarse y él le contestó que si yo la había llevado podría empezar esa misma noche, un grande.
Y así fue, ella estaba increíblemente contenta, agradecida y de ahí nos fuimos a casa. Ya no daba para más. La conocía hace un día, pero había algo mutuo, una atracción increíble
que era insostenible. Nos mirábamos con una profundidad que

era muy difícil de explicar. Los dos lo sabíamos.

Cuando llegamos, preparé algo caliente para tomar y cuando estaba por pasar de la cocina al living, me interceptó, me sacó las tazas de las manos, las apoyó en una mesita que tenía yo por ahí y me comió la boca. Si, me dio un beso que nunca me voy a olvidar. Casi se prende fuego la casa, mucha pasión. No voy a entrar en detalles, pero pasó todo lo que tenía que pasar.

Nos quedamos en la cama un rato mientras hablábamos. No podíamos creer lo fuerte que era todo, ella y yo, nada más. Fue sorprendente, nos mirábamos con un amor indescriptible, ¡todo en un día! ¡No podía ser! Pero si, fue así.

Le dije que fuéramos a buscar las cosas al hostel, y que viniese a vivir conmigo, no importaba nada, la quería en casa a toda costa. Ella accedió, parecía una película.

Pasó el tiempo, los días, las semanas, los meses. Ella seguía trabajando con mi amigo, él estaba contento con cómo lo hacía ella. Todo parecía sacado de un cuento. Todo era perfecto.

Salíamos a caminar, a correr, nos levantábamos y nos llevábamos el desayuno a la cama, jugábamos juegos
pelotudos, nos emborrachábamos juntos, nos matábamos de risa, nos amabamos.

En julio del 98´ tuve que viajar a Colombia para firmar un contrato con una revista de Cartagena. Querían que haga un semanario de cine, con los estrenos, críticas, y todo lo que eso conlleva. Para mí era un trabajo fácil, lo de siempre. Me pagaban 2 mil dólares por mes y lo tenía que mandar todos los domingos, para que lo editen y lo publiquen los martes, el día que salía la revista a la calle. Todo cerraba perfecto. Estuve allá 4 días, fue la separación más larga de Cami desde que la había conocido, nos hablábamos todos los días por teléfono.

-Mi amor, te extraño-decía ella con esa voz tierna que tanto me gustaba oír cantar.
-Yo también mi vida, en pocos días vuelvo-le dije, dos días antes de mi retorno.
Por suerte, aceleré los trámites y volví al día siguiente. Caí de sorpresa. El peor error de mi vida, o el destino me jugó su peor mano.

Pobre vieja (Capítulo II)

2007-09-14T22:05:00.000-03:00

No podía creerlo, me había encantado Camila. En los 10 años que había vivido ahí había tenido unos filitos. Paula, la cajera del súper, Ana, la amiga de la hermana de Pablo, mi mejor y único amigo, pero con ninguna de ellas, ni con otras que pasaron momentáneamente por el pueblo, la cosa había pasado a mayores; pero con Cami sentí algo loco, las mariposas esas de las que todos hablan, eso.

Prendí el hogar, descorché un sanjuanino y me senté a leer el diario. No podía, todo me llevaba a pensar en ella, me fascinaba, miraba el teléfono y la puerta esperando que cayera, que se despertara de la siesta re lúcida y que me dijera de ir a comer.

Cami había ido al pueblo a intentar laburar, y Pablo, mi amigo, tenía un bar en el que se podía hacer unos mangos, la gente ahí dejaba buena propina y las camareras vivían relativamente bien. Luego, vería si podía conseguirle algo ahí.

Intentaba concentrarme en el suplemento espectáculos, cosa que parecía imposible por varios motivos. Uno el que ya se imaginan, y además porque las críticas y las películas eran

malísimas, todo chato, tenía ganas de llamar al diario y decir: “Hermano, pónganse las pilas”. Estaba leyendo Clarín, yo escribía y aún lo hago, para diarios de toda América latina, pero no de acá, no me interesa.
Bueno, mientras intentaba concentrarme, ya eran tipo las 9 de la noche, veo por la ventana que sale ella del hostel y encara para casa. La sonrisa que se me dibujo en la jeta, no se dan una idea. Me empezó a latir fuerte el corazón, pensé que se iba a espantar del ruido.
Me dije, puta madre, ¿qué hago? Todo en un segundo, ¿la invito a comer afuera? No me bañe! Que pelotudo! ¿qué hago?
Tocó la puerta.

Me tranquilicé. Voy!-grite con sutileza.
-Hola Matías- sonreía, que hija de puta, esa sonrisa, parecía a propósito, pero no, era así, angelical.
-Hola Cami, vení pasá- le dije- Disculpá que esté así, me colgué leyendo. ¿No me bancas que me pego una ducha?-mentira, leyendo un carajo, me colgué pensando en ella.
-Si-respondió con timidez.
-Sentáte, tranquila, como en tu casa, ahí tenés el equipo y los cd´s, poné lo que quieras que ya vengo. ¿Vino, tomás?- pregunté con amabilidad, tratando de no insinuar mucho.
-¿Tinto?- contestó con la misma timidez.

-Si-le dije.
-Dale, gracias- dijo. Encima toma vino tinto pensé, esta mina me da vuelta me dije a mi mismo.

La dejé con la copa, puso The Police, una de mis bandas preferidas y me fui a bañar. Fui breve, pero limpio, siempre. Me empilché un poquito, ella tenía un vestido blanco hermoso, con volados. Era diciembre, hacía calor, daba para eso y daba para que yo me ponga una camisa y unas bermudas. No quería ser más que ella, pero tampoco quería ser un croto, fui bien, un poco de blanco, algo verde, colores veraniegos. Bajé -mi casa no era muy grande, pero tenía dos plantas. Abajo cocina, living y toillete, y arriba habitación con baño en suite y un balconcito perfecto- y ella estaba cantando arriba del tema. Que voz que tenía, por dios, eso me hizo quererla aún más.
-Que voz que tenés-le dije sorprendido.
Se dio vuelta, me miró desde el sillón, se sonrojó y contestó: “Gracias, que vergüenza”

-¿Vergüenza?-pregunté pasmado y sonriente- ¿Vos estás loca? Es lo tuyo, definitivamente-agregué.
-Ojalá, me gustaría dedicarme a eso-contestó.

Le dije de ir a cenar a un lugar que frecuentaba yo cerca del Cerro Fal y me dijo que hagamos como a mi me pareciera. Salimos, subimos al Jeep y emprendimos el camino.
Durante la cena hablamos de todo un poco, de mis planes, de los suyos, de la vida, de música, de todas las cosas que uno habla con una mina cuando recién la conoce. Nos cagamos de risa. Le dije que al otro día le podía averiguar lo del laburo en lo de Pablo, le conté que tenía un bar y toda la historia y me dijo que era perfecto para poder asentarse, estaba súper agradecida.
La charla siguió, me contó de su vida en Córdoba. Me dijo que era huérfana y que vivía con su hermano, pero que se había cansado de su provincia y que quería empezar de nuevo. Terminamos de comer, tomamos un café y seguimos charlando, largo y tendido.
Cuando miré el reloj eran las 2 de la matina. Al otro día tenía que ir temprano a mandar unos informes para un diario ecuatoriano, los tenía que mandar por correo certificado (los ecuatorianos siempre rompían las bolas con la confidencialidad de sus notas, pero pagaban bien). Le

expliqué y me dijo que ella estaba cansada, pero que la había pasado bárbaro y que le sorprendía que yo fuese tan buena onda. Pagué y nos fuimos.

La dejé en el hostel y le dije que al otro día cuando terminase con el tema de los informes la pasaba a buscar y le mostraba el pueblo. También le dije que si quería le podía presentar a Pablo para ver que onda, yo estaba seguro que Pablito la iba a tomar. Hace unos años le lleve a una camarera que hoy es la encargada, siempre me agradeció por eso.

Cuando nos despedimos, beso en la mejilla. Había decidido hacer laburo fino, total la iba a ver todos los días.
-Mil gracias, Mati-dijo, y siguió- La verdad que no podía haber arrancado mejor mi estadía acá.

Saltando en una pata recorrí los 20 metros hasta la puerta de casa. No lo podía creer. La había conocido hace un par de horas, pero les juro que me partía la cabeza, me estaba enamorando. Había mucha onda, se sentía en el aire.

Unos minutos después, lo llamé a Pablo al bar. No quise esperar. Le conté toda la historieta, que había conocido a

Cami, que pum que pam, que me partía el cráneo y toda la bola y me dijo que la llevara al otro día, miércoles a la tarde, así la conocía.

Garra Puma

2007-09-07T18:09:00.000-03:00

Ellos eran los favoritos, nosotros ibamos de punto. Ellos ganaron el seis naciones, nosotros no lo jugamos. Ellos organizan la fiesta y nosotros nos divertimos.

Pocos creían que podía suceder, pero la garra Puma volvió a prevalecer. Ni con Chabal pudieron revertir el resultado, ni con el histórico Dominici, ni con Skrela (que se le enfrió el pechito).

Los Pumas demostraron una vez más que están a la altura de los mejores equipos de rugby del mundo. Le ganaron a Francia, en su cancha, en su país, en su mundial, 17 a 12.

Me hicieron acordar al partido con Irlanda en el 99´, defendiendo el in-goal a puro tackle, a pura garra, a puro corazón, a puro Puma.

Están para cosas serias, la gente debe reconocerlos, seguirlos y apoyarlos. Hoy, en una demostración de coraje, entrega, estrategia y buen juego, los pumas me hicieron ilusionar, reír y llorar.

Pobre vieja (Capítulo I)

2007-08-31T00:13:00.000-03:00

Solía vivir en Villa, Villa La Angostura. Me fui de ahí porque ella ya no estaba, y había vivido cosas tan fuertes en ese lugar, que, de darme paz pasó a ser un calvario. Villa solía ser para mí un paraíso, el lugar donde hubiese querido pasar el resto de mis días, imagínense lo fuerte que fue todo esto que me tuve que ir. Ya no había más placer, todo era Camila; que no estaba. Igual, no me fui lejos.

Bueno, pero volviendo al tema, antes de irme, una mañana iba caminando por la principal y sin darme cuenta me topé con una chica. La chica. Cami. Ella llevaba una guitarra al hombro y parecía algo perdida; tenía un rostro angelical, de esos que enamoran, labios finos, ojos marrones que encandilaban, unos rulos divinos y esa actitud que no dice nada, pero que al mismo tiempo te agarra y no te larga. Entienden, ¿no? Bueno, entonces la vi. Parada estaba ella, mirando a todos lados pero a ninguno, como buscando un destino incierto que la impulsase a seguirlo. La miré y me dije, “esta es la mía, no puedo creer lo que estoy viendo”. Me acerqué, cauteloso pero insinuante y empecé.

-Disculpame, te veo como perdida, ¿te puedo ayudar en algo?

Vale la pena aclarar que en el sur somos así, solidarios y
hospitalarios, así que no era ninguna sorpresa y yo no era ningún caradura.

Me miró, sonrió y dijo:

-Si, gracias. Acabo de llegar de Córdoba y no tengo adonde ir. Estoy buscando un hostel, barato, pero que no se caiga a pedazos. ¿Tenés idea de alguno?

Ese fue el momento en el que dije, esto se pone cada vez mejor. Hay un hostel al lado de casa y esta parece que se quiere quedar un tiempo. Me di cuenta de eso por la cantidad de bártulos que traía consigo. Entonces, rápidamente contesté:

-Diste con la persona indicada. Justo al lado de mi casa hay un hostel que parece cumplir con todos tus requerimientos. Conozco a los dueños, así que además capaz conseguimos que te hagan un descuento. ¿Qué te parece?

-Genial! Mil gracias- contestó mientras sonreía, con esa sonrisa única, inigualable, que solo ella tenía y que pudo enamorarme.
Me quedé tarado unos segundos y retomé la charla.

-Mirá, tengo que hacer unas cosas acá en el centro, que te parece si pones las cosas en el Jeep, me acompañas un toque
al banco y después te presento a los Sarlé, los dueños de “El trébol”, el hostel.

-¿En serio? ¿No tenés drama? ¡Sos un divino che! ¿Cómo te llamás?- para cuando termino de hablar, yo ya había pensado en casarme, tener pibes y vivir con ella toda la vida.

-Matías-le dije- ¿Vos?

-Camila-dijo sonriente.

-¿Hacemos así entonces?-pregunté.

-Si, dale, me salvaste porque no conozco a nadie -contestó con esa inocencia que tanto la caracterizaba.

Entonces arrancamos, todo caminando, primero me acompañó al banco, después a comprar unas cosas para casa y luego la invité a tomar un café a lo de la Gringa, donde voy siempre. La Gringa es finlandesa, pero vive en Villa hace más de 20 años, empezó fabricando cerveza y después abrió un bolichito con mucha onda, bien europeo, donde a veces tomo café y otras veces birra, la mejor del pueblo.

Mientras estábamos en el bar, le conté mi historia. Le conté que me había ido a vivir a Angostura hace 10 años porque me encantó el lugar. Había ido a esquiar por primera vez en 1987. Le dije también que vivía solo, que tenía en ese momento... a ver... 30, sí, cuando la conocí yo tenía 30.

Parlé de lo lindo, le dije que era crítico de cine y que laburaba free-lance, por internet, vía mail. También le dije que Villa era el lugar soñado, que siempre había querido vivir en un lugar así y que nada me sacaría de ahí. Me equivoqué.
Ella también me contaba, tenía 27, cantaba, era filósofa y había ido al sur en busca de lo mismo que yo, paz. No le importaba nada, y no tenía nada que perder, no se preocupaba si tenía que laburar de cualquier cosa, pero quería encontrar su lugar.

“Terminamos” de charlar y emprendimos camino hacia el hostel. Eran tipo las 6 de la tarde y le ofrecí presentarle a los Sarlé, le dije que descansara y que si quería, que más tarde me llamara para ir a cenar. Le di mi número, igual, yo vivía al lado del hostel así que le dije que podía tocarme la puerta. Ella agradeció y dijo que si lograba descansar y tenía fuerzas me avisaba.
Le presenté a los dueños de “El Trébol”. El lugar le encantó, y arreglamos para que le cobrasen 12 pesos la noche, una ganga; el precio para cualquiera era 20. Ella, chocha.

Se quedó y me fui a casa.

Nos hicieron el Dunga Dunga

2007-07-17T00:01:00.000-03:00

Nada que reprochar, no busquen culpables, no los hay.

No es culpa del Coco, ni de Ayala (no tuvo responsabilidad en el gol y nadie lo puede cuestionar por eso), ni de Riquelme, Messi u otro. Hay que hablar de méritos, méritos ajenos, de una persona que leyó demasiado bien el fútbol e hizo lo que tenía que hacer, presionar. No dejar jugar a los que saben, no darle respiro ni espacios a los creadores de juego de Argentina, que nos deleitaron durante 5 partidos con un promedio de 3 goles en cada uno.

Dunga fue un genio, por eso ganó Brasil. Planteó el partido perfecto y le salió redondo.

Hagan oídos sordos a las críticas, porque hace una semana las críticas eran elogios. El mérito fue de ellos, no hay culpables. Así es el fútbol.

¿Qué pasa con la música?

2007-07-12T04:48:00.000-03:00

Está claro que durante los últimos años no han surgido solistas o bandas que puedan llegar a ser lo que algunas estrellas lograron durante las décadas del 60, 70 y 80 en todo el mundo. La calidad del mercado musical disminuyó, los “exitosos” tienen pasos fugaces y nadie puede captar la atención de la gente como lo hacían bandas como: Queen, Led Zeppelín, The Rolling Stones, The Beatles, The Doors y muchas más, que fueron, son y serán (a pesar de que algunos hayan muerto) íconos de la historia musical universal.

Si bien aparecieron cantautores como Jack Johnson, James Blunt y algunos grupos como Red Hot Chili Peppers o conjuntos de música hip-hop o reaggeton, todo el mundo sabe que ninguno de ellos, salvo excepciones, podrán dejar una marca, un mensaje o ser símbolos de sus respectivas épocas.

¿A qué se debe este decaimiento en la calidad de las composiciones y los ritmos en los temas de los autores?
Difícil de explicar. El rubro musical crece a grandes rasgos, hay lugar para cualquiera que haga una canción pegadiza, que encaje en alguna serie, programa o simplemente
que sea algo bien comercial. Esto no debería ser así. La música es un arte y el arte es para los artistas, no para
cualquiera. Antes, muchos años atrás, los compositores escribían, cantaban o tocaban con el corazón; hoy parecería ser que sólo lo hacen por algo de dinero y fama.

Además, la música, por ejemplo en la década del 60 de la mano de John Lennon y compañía, movilizaba multitudes, miles de personas que pedían paz, paz y amor para todo el mundo. “All we are saying, is give peace a chance” (todo lo que decimos, es darle una chance a la paz), esa era la consigna de los Beatles, o el caso de Freddy Mercury con Queen, que izaron la bandera gay y causaron sensación, furor y cambios en todo el mundo. Eso es arte, tener la capacidad de, desde el lugar de músicos, promover sensaciones; alegrías, protestas, llantos, amor, paz, odio.

También, existe el oportunismo. Maldito oportunismo, que aprovecha un momento de desazón, de crisis, de lo que fuere, como es el caso de grupos de cumbia, no todos, que en sus canciones promueven la delincuencia, el saqueo y otros actos de vandalismo, comunes en varios momentos de nuestro país. Eso no, eso no es arte, por más de que hagan ruido con unos platillos, algunos instrumentos digitales y ritmos
pegadizos, eso no es lo que llena, lo que verdaderamente satisface.

Si bien hay motivos lucrativos, sociales o ideológicos por los cuales las bandas ya no son lo que eran antes y no logran batir récords de audiciones como en otras épocas solía suceder, no se logra comprender la causa principal por la cual ya no surgen ídolos como Bon Jovi, INXS, The Police, KISS, AC/DC y otros artistas que hicieron historia y que, algunos, hoy son leyendas.

¿Qué pasa con la música? ¿Por qué la gente tiene que esperar que vuelvan a tocar tipos que tienen más de 60 años? ¿Por qué nadie causa la sensación que causaban los “grandes”? Puede ser producto de la globalización, el rápido acceso a cualquier tipo de material mediante Internet puede generar cansancio y aburrimiento con respecto a algunos autores. O también puede ser que, al haber tantos solistas y/o bandas, cueste encontrar alguien que se destaque del montón. Y otra posible razón, y parece ser la más adecuada, es que los músicos carecen de inspiración, que no hay nada que los “mueva” y por eso sus composiciones sean chatas y pasajeras.

Por suerte, en los últimos años los argentinos pudieron gozar de presentaciones de artistas internacionales que deleitaron al público y llevaron la mente de todos a otro momento, otra historia; una historia que parece difícil recuperar, pero no imposible.

Cabe destacar, o preguntarse, si en esta situación existen culpables. ¿Quién tiene la culpa de todo esto? Todos. Los artistas y los consumidores, principalmente éstos últimos. Como dice el refrán: “La culpa no es del que come, sino del que le da de comer”, exacto. La gente, toda, debería tener un “oído” más exquisito, exigente. De esa forma se reduciría el espacio para aquellos que en vez de llenar, vacían. Porque la música cada vez es más vacía, menos interesante y a los amantes del rubro les preocupa, los alerta, les hace notar que siempre tendrán que escuchar (esto no quiere decir que dejen de hacerlo) a los mismos de siempre, esos que alguna vez supieron hacer de todo esto un verdadero arte.

Por último, solo resta esperar. Esperar que alguien se inspire, que alguno logre remontar la bandera de la buena música. Es fácil criticar, por supuesto, pero no puede ser que nadie lo logre, que nadie le cause escalofríos a la
gente con sus cuerdas vocales, con el sonido de sus instrumentos o con el contenido de sus composiciones.
Tiene que haber un cambio global, la música tiene que volver a ser lo que era, una pasión, aquella pasión de multitudes que logró, en varias oportunidades, escenarios, países, continentes y corazones, hacer sentir que vale la pena estar vivo para regocijarse con una dosis de buen material.

Colorado el 36

2007-07-11T00:46:00.000-03:00

- No sé que me pasó, lo maté, maté a Waldo – dijo el hombre mientras sudaba frío y le temblaban las piernas.
- Vos estás loco, fraticida, infeliz! – retrucó su mujer, sin entender cómo su marido había matado a su hermano mayor.

Y le disparó a ella también. Primero a una pierna, luego a la otra y cuando se encontraba de rodillas, desangrándose, recibió otro disparo en la cabeza, de aquel hombre que había jurado cuidarla, amarla y respetarla hasta que la muerte, o su propia locura, los separara.

Presuroso, Carlitos Way decidió esconder el cadáver de su mujer, Berta, en el sótano de esa vieja casa de techo alpino en Sugus, una vieja ciudad del sur de Luxemburgo. Una vez que hubo metido el cuerpo en un baúl (el mismo lugar dónde minutos antes, mientras su mujer hacía las compras en “Cotolengo”, había escondido los restos de su hermano), Carlitos se dispuso a tomar un baño; a pesar de que no tenía manchas de sangre, había sudado mucho limpiando el desastre que los sesos de su “amada” habían dejado en la cocina y además, los nervios eran atenuantes de esa transpiración.

Mientras se bañaba, Carlitos parecía indolente, como si nada hubiese ocurrido, como si no hubiese matado a su mujer y a su hermano unos minutos atrás.

“I want to break free...”, se escuchaba una pésima imitación de Freddy Mercury. Era él, el asesino, que cantaba en la ducha.

Salió. Se vistió, se tomó una garompa y se fue al casino a jugar unas fichas. Encendió un “Parucho” con sus cerillos y dijo: “Hoy salta la banca”, hay que ver que fue lo que ocurrió unas horas después.

- Negro el 8!- dijo el croupier del casino y empezó a juntar las fichas para pagarle a Carlitos, que había reventado el número de Riverito.
- Esta es para vos, campeón!- dijo mientras le arrojaba al empleado del establecimiento una ficha de 20 pesos; el 8 le había dado 1200.
- Colorado el 36!- gritó el croupier.
- Que cagada- acompañó Charly.

Fueron pasando las bolillas y el caudal de dinero de nuestro querido asesino se fue reduciendo, al punto que llegó a perder todo lo que tenía. 22 mil pesos perdió Carlos esa noche, noche fría, nevada, negra y manchada con sangre.

Salió. Se subió al Dodge (lo único que le quedaba. Su casa tenía una hipoteca y lo que quedaba de su familia... bueno, ya saben), puso primera y arrancó.

Llegó a su casa, colérico estaba Carlos, “¡no puede ser!”, gritaba una y otra vez. Entró por la puerta de la cocina, fue al sótano, agarró la nueve milímetros, abrió el baúl donde estaban los cuerpos y de repente...

... quedó pasmado. Su mujer, Berta, a la que él mismo había matado, lo miró desde el cubículo y le dijo: “¿Qué pasó Charly? ¿Perdiste todo? ¡No pasa nada mi amor, vení, vení que acá está Freddy también! Dale que está cantando "Under Pressure" .

Se disparó y cayó al baúl.

La pelota y el “Ratón”

2007-07-05T15:52:00.000-03:00

Con apodo de roedor y coraje de selección, defendió siempre la celeste y blanca, Roberto Fabián Ayala.
Se inició en el Club Ferrocarril Oeste y en 1994 River Plate se hizo con su pase. El club de Núñez fue el trampolín para que fuera a jugar a Europa. A Italia.

En el viejo continente comenzó su carrera en el Milan, donde jugó poco. Luego tuvo un paso fugaz por el Napoli. Su auge futbolístico lo demostró en el Valencia de España. Ahí aclaró ser uno de los mejores defensores del mundo, aunque los resultados en la selección no lo ayudasen mucho. Siempre fue un líder nato, respetado y respetuoso.

Capitán. Líder. Caudillo.

Estuvo en la eliminación de Francia 1998 y en el 2002 se quedó afuera del mundial a último momento por una lesión. En cambio, en Alemania 2006 demostró que a pesar de sus 33 años, nunca dejará que entren en su ratonera y que siempre existirá el amor entre la pelota y el “Ratón”.

Mujeres, el arte de la creación

2007-07-03T11:21:00.000-03:00

Las mujeres, tan necesarias como el aire. En ellas se resume el arte de la creación. La necesidad del contacto cotidiano, de lidiar con el amor y el odio, desemboca en tener que llegar a conclusiones y resumir, o por lo menos tratar de hacerlo, qué es la mujer, por qué es tan necesaria y qué tiene que nos hace amarlas, odiarlas y necesitarlas.

¿ Pero por que son tan putas? ¿ Que les hicimos? ¿ Por que nos hacen esto?

Bellas por excelencia, desde sus suaves empeines hasta sus largos cabellos, sedosos, perfumados, atrapantes por momentos, nos hacen quedar estupefactos sin capacidad de reacción y cuando menos te lo esperas, te la clavan.
Cuando pegan, pegan duro. Cuando mienten, mienten bien. Cuando ríen, enamoran. Cuando lloran nos encanta.
Su consumo es ineludible, cariño, tacto, roces, sexo, peleas, llantos y reconciliación. Que linda la reconciliación, fogosa por sobre todo.

Las mujeres son todas distintas, cada una tiene su encanto, ya sea físico o interior. Pero a la larga uno se da cuenta de que son todas iguales, todas buscan lo mismo y, en la mayoría de los casos, lo consiguen.
En todas las etapas de la vida del hombre, la mujer es una protagonista estelar. La primer figura de mujer, es la materna. Esa que te dio la vida, mamá, la vieja.

Pero el tiempo pasa, uno crece, aprende, ve cosas distintas y en algunos casos, como este, llega el momento de enseñar.

Mejor, otro día...

Volver a sonar

2007-07-03T11:06:00.000-03:00

Últimamente hay mucho olor a regresos, un aroma cada vez más espeso tiene a nuestro país al acecho y los amantes de la buena música se regocijan esperando nuevas fragancias.
Ya a mediados de 2005 sonaban novedades, proyectos que la gente consideraba sueños casi irrealizables. La vuelta de los Rolling Stones después de siete años, el regreso de U2 con un show que prometía ser imponente y los recitales de Deep Purple, OASIS, Jamiroquai y otros artistas internacionales, ilusionaban con dejarnos boquiabiertos.

Pero claro, ¿quién iba a pensar que todo eso sería posible? Los afortunados testigos vivientes de la década del ’90, ya satisfechos, no parecían muy preocupados; Stones, Madonna, Paul McCartney, KISS, AC/DC, Michael Jackson y
otras bandas y solistas de primera gama los habían enloquecido durante mucho tiempo, en distintos escenarios.

Después de varias idas y venidas, rumores que corrían por el mundo del espectáculo y expectativas que no se concretaban, un gran regreso se hizo realidad: en febrero de 2006, los Rolling Stones volvían al estadio de River Plate con dos presentaciones, era un hecho. Como si esto fuera poco, una semana más tarde U2, de la mano de Bono, haría lo propio. Los fanáticos agotaron las localidades para ambos recitales en muy pocos días. Los shows fueron impactantes y todos quedaron más que contentos, algo parecía empezar a cambiar.

El año pasado fue un gran año en términos musicales y la tendencia continúa. Este también promete ser un año positivo para el mercado de las cuerdas, los vientos, la percusión y las voces.

Aerosmith y Velvet Revolver hicieron explotar la cancha de River el 15 de abril último en el Quilmes Rock, en un estadio que todavía vibraba estupefacto por las dos actuaciones del ex – Pink Floyd, Roger Waters, quien para muchos, ofreció en febrero uno de los mejores espectáculos recientes en Argentina. El Estadio Pepsi Music fue testigo de una presentación exclusiva de Velvet Revolver, donde Slash hizo hablar a su guitarra.

Pero esto no es todo, acá no terminó el año, Buenos Aires sigue de anfitriona y de fiesta. La banda española Héroes del Silencio se volvió a juntar y tienen en su agenda una nueva gira mundial, de tan solo diez presentaciones, en la cual Argentina está incluida. La cita es el 22 de septiembre en el Estadio Pepsi Music Outdoors (ex – Obras Sanitarias), y son muchos los que ya tienen sus tickets para ver a Enrique Bunbury y compañía.

Más, más, más...

Como la mayoría de los lectores deben saber, en febrero de este año hubo un acontecimiento mundial que algunos añoraban como un milagro, The Police se juntó de nuevo. Si, Sting, Stewart Copeland y Andy Summers, se reunieron luego de casi 20 años para tocar “Roxanne” en la entrega de los premios Grammy. Eso fue sorprendente, alucinante, muy emotivo, pero lo mejor vino al otro día, cuando en un mini recital para un público muy fanático y selecto, Sting dijo: “We’re gonna go on tour” (“Nos vamos de gira”). ¡Qué anuncio! Y así comenzó el sueño, el sueño que arrancó en Canadá el 28 de mayo, continuó en Estados Unidos y que tiene como próximo destino Europa. La cita sudamericana está confirmada, luego de pasar por México, entre otros países. Argentina... 4 y 5 de diciembre, sí, 4 y 5 en River. Increíble.

Mientras tanto, nuestras retinas intentan retener todos los momentos posibles que tuvimos el privilegio de presenciar en los últimos tiempos y nuestros olfatos siguen alerta, a la espera quizás, del regreso de viejos aromas que nos sigan perfumando con su mejor material.

GH = GB (gran basura)

2007-07-03T10:42:00.000-03:00

Indignación. Ésta es la palabra más adecuada a la hora de expresar una opinión en cuanto al reality con más rating de la televisión argentina.

Gran Hermano (GH) es el mejor ejemplo de la televisión basura: no aporta nada a la intelectualidad de sus televidentes y el contenido del programa es vacío, chato.
Además, cabe destacar, que a raíz de las constantes manipulaciones en el formato y las “reglas” del ciclo, GH pierde cada vez más credibilidad y la audiencia baja levemente.

Hay varios motivos por los cuales el programa emitido por TELEFÉ es considerado producto de televisión basura. Si
bien es una de las opciones más elegidas por los argentinos, la gente sostiene que es un programa completamente mediocre, donde en un principio, dieciocho personas estaban todo el día sin hacer nada y ahora quedan sólo cinco. Para alegría de muchos, la “competencia” está terminando.

Con respecto a la “modificación comercial estratégica del reglamento del show”, supuestamente a la casa no puede entrar nadie. Pero, entraron: las madres de los participantes cuando había que pelear el rating con Tinelli, entraron los magos Yansenson y el hijo de Tusam, también ingresó Chayanne en una oportunidad. Entonces, ¿El
reglamento se aplica según las necesidades de aumentar la audiencia? Poco serio.

Existen aquellas personas que dicen que ven GH para distenderse, por ocio, para no “consumir” todo el día malas noticias. En éste caso, el fin no justifica los medios. Hay programas de entretenimientos que valen mucho más y por lo menos aportan algo a la persona que lo mira.

Las críticas no son sólo de la gente, sino también de los medios de comunicación. La revista VIVA publicó en su edición del domingo 8 de abril, una nota cuyo título fue: “¿Qué les ven?” Qué ve la gente en un programa dónde nunca pasa nada. En esa edición, el crítico de TV Daniel Dos Santos dijo: “No me genera placer ver a gente constantemente en posición horizontal como si la capacidad de erguirse los hubiera abandonado”, y además agregó que cuando GH está en alguno de sus televisores, le da la espalda. Hasta el secretario de cultura de la Nación dijo que GH es “una basura”, en declaraciones a Caiga Quién Caiga.

Para finalizar, como se dice vulgarmente: “Todo tiene que ver con todo”. No hay dudas que la sociedad en su conjunto, se tornó muy complicada, con inclinación a la mediocridad. GH es un tema de análisis psicológico; no con respecto a los protagonistas, ni a los productores, ni a los medios de difusión, sino a las personas que aportan los 30 puntos de rating para tan lamentable programa televisivo.

La ciudad de basura

2007-07-03T10:35:00.000-03:00

Los porteños vivimos quejándonos de la suciedad en las calles. Papeles, vidrios, materia fecal, cigarrillos, todo tipo de excrementos arruinan la postal de una de las ciudades más bellas del mundo, la Ciudad de Buenos Aires.

Hace ya más de 5 años, el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires (GCBA), puso a disposición de los ciudadanos más de 5000 cestos de residuos en la vía pública. Cabe destacar que los tachos naranjas se ven en todos lados, están, a pesar de que varios hayan sido robados o rotos.

Pero se ve, que tantos cestos no fueron suficientes para la suciedad con la que lidiamos día a día. ¿ Qué necesitamos? ¿ Alguien que nos corra al lado con un tacho en la mano por si queremos tirar algo? ¿ Tan difícil es guardarse ese volante y/o ese papelito hasta llegar a casa?

Además de los volantes entregados en la vía pública, está el tema de los dueños de mascotas, que al pasearlas dejan que hagan sus necesidades (como corresponde), pero luego no limpian lo que su animal hizo.

En Estados Unidos por ejemplo, las multas por no limpiar los excrementos de las mascotas ascienden hasta los 25 mil dólares. Se imaginarán, que cada dueño sale con la bolsita en la mano para que una vez que su mascota finaliza, limpiar, y dejar la calle tan limpia como estaba antes.

También están aquellos que apoyan las botellas vacías en el piso, las apoyan para que no hagan ruido, para que no se rompan; es exactamente lo mismo si la apoyas o la tiras, estas ensuciando. Guardála y vas a ver que en menos de 5 minutos encontras un cesto.

Por esto nos llaman tercermundistas, por pequeños detalles como estos siempre seguiremos siendo un país subdesarrollado. Porque no cuidamos lo nuestro, porque nos vivimos quejando de nuestros propios actos. Nos creemos los mejores del mundo, y nos revolcamos en nuestra propia basura.

Estas líneas parecen exageradas, pero no lo son. Son la lamentable realidad cotidiana que elegimos vivir.
Queremos progresar, empecemos desde cero.
La calle: “NO ES UN TACHO DE BASURA”.